La parole du seigneur

La parole du seigneur

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La clarté tremblotante des torches projetait des obscurcissements mouvantes sur les murs de la chambre bonne technique du temple. Le clergyman, encore secoué par son voyage onirique, se redressa mollement, l'ensemble des organes perclus de frissons nonobstant la chaleur oppressante de la nuit. Il posa une main sur son médaillon d’or et de jade, sentant le battement empressé de son cœur sous sa paume. La voyance n’avait jamais subsisté entre autres claire et nette. Ce qu’il avait vu dépassait tout ce que ses pères lui avaient enseigné. Une grande ville inconnue, bâtie de perles lisses à savoir technique du cristal, un peuple avec lequel l’apparence et le vestimentaire lui échappaient, un sentiment d’irréalité qui défiait les normes de l'avenir. Mais ce n’était pas la perfection de cette grande ville qui l’effrayait. C’était ce qu’il avait ressenti lors où elle s’effondrait. Un souvenance. Un prédiction de destruction. Il se leva légèrement, les participant encore engourdies par son voyage dans l’invisible. Les rites séculaires enseignaient que la voyance par le visée pouvait révéler des messagers cachés, mais il savait que quelques révélations étaient plus que des portraits. Elles étaient des éclats de vérité, des fragments d’un futur faits dans le tissu de l'avenir. Il quitta la chambre silencieusement et gravit les marches menant au sommet de la pyramide principale. En contrebas, la ville dormait encore, simplement bercée par le vent et le chant des insectes nocturnes. Les temples, les places et les médiateurs scintillaient sous l'éclairage astrales, offrant une illustration de détente. Mais il savait dès maintenant que cette paix était trompeuse. Il s’agenouilla censées l’autel en pierre, là où tant d’autres avaient prié premier plan lui. Il devait enregistrer. Il rassembla les cendres d’un bombe religieux, les dispersa sur la surface de l’autel et traça des symboles séculaires de son doigt tremblant. Le tradition du ciel par la cendre lui permettrait d’approfondir sa pics, de décoder ce que les dieux cherchaient à lui montrer. Il ferma les yeux. La brise nocturne s’intensifia dès l'abord, soulevant un doigt de cendres autour de lui. La voyance s’infiltra dans son Énergie, emportant ses idées au-delà du monde des vivants. Une voix résonna dans l’air, alternative et lointaine, auprès de un écho perdu dans les siècles. Le même son que celui qu’il avait évidemment dans son mission. Il ouvrit les yeux et vit, appelées à lui, les cendres tourbillonner d’une manière anormale. Elles ne se dispersaient pas au vent à savoir elles auraient dû le turlupiner. Elles formaient un motivation. Un empreinte identitaire. Un cercle brisé, traversé par une ligne sinueuse. Il connaissait cet attribut. C’était celui du retour, et la ruine. Il recula mollement, le humeur court. La voyance venait de confirmer ses méfiances. Le saisons avec leur ville était compté. Et si les siens ne l’écoutaient pas, ils disparaîtraient tels que tant d’autres premier plan eux.

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